За ноябрь не было ни одной записи, и это, наверное, максимально правильно.
***
город-поляризатор, город-фильтр, город-"уже-скучаю-по-дороге-на-вокзал".
***
когда у тебя глаза красные от дыма горящих за спиной мостов, и ты оказываешься в городе мостов, на Витебском вокзале, напоминающем тотсамыйвокзализгаррипоттерa, с чемоданом и трещиной в сердце, этот город укутывает тебя в шарф и даёт зонтик в руку. коленки подкашиваются, и голова не перестаёт кружиться.
***
я никогда не позволяла себе восторженных ахов о русской литературе, языке и характере, просто открывала ноутбук и строчила столько, насколько хватало сил. мы могли не разговаривать неделями, а потом он просто возвращался надписями на асфальте, объявлениями в метро, вывесками на улицах».
***
если хочешь увидеть этот город,
размером с
гараж титаника.
приезжай — и смотри.
***
этот город не твитнешь, не заинстаграмишь
я бы хотела, чтобы ты это видел, и ты это знаешь.
***
вырваться бы, на улицу тело (своё), на морозный
воздух, но ты опоздал, и уже поздно,
и не добежать ни до зыбицкой, ни до фонтанки
неужели ты правда думаешь, что мне есть разница ? от партизанской
до техноложки не так уж и долго ехать.
мне НЕВАжно, и нет, мне не к спеху.
***
латте стоит всегда двести.
нам стоит встретиться, сесть и
с окончанием кофе - снова "до встречи".
ты продаёшь мою любовь за билеты не на концерт, на мой поэтический вечер.
"после смерти" и "после жизни" , мой друг, это одно и то же,
что нас по сути роднит больше каждой секунды, проведённой вместе.
что нам нужно, кроме как эти двести
рублей? впрочем, нам даже не нужен кофе. мы обречены, мы из этого сотканы,
и это роднит нас бесповоротно.
смысл ускользает от нас за поворотом,
боль отдаёт ноющим чувством, издевающимся над нами,
но боль раз за разом уходит, остаются пустые чашки и
мы сами.
*
старик Иосиф может мне дать по лицу и попросить быть тише,ещё одно уже точно будет лишним.
